“他们倒下，是为了让更多人能安安稳稳回家，能让更多孩子能在爸爸怀里撒娇！”

“他们是警察！是穿着这身警服的爷们！

他们用命护着的，是咱们脚下的这片地，是你们现在能站着哭、能指着我骂的安稳！”

“他们没给家里人留一句话，但他们给老百姓留下了平安！

这不是空话，这是他们用命换来的！”

关勇的声音在灵堂里回荡，带着血丝，却像重锤敲在每个人心上。

哭喊声渐渐小了，那些撕扯他的手，慢慢松了开来。

那个刚才推他的年轻姑娘，捂着脸蹲在地上，哭声从呜咽变成了压抑的哽咽。

白发老太太看着骨灰盒上的照片，浑浊的眼睛里，不知是泪还是别的什么，闪着微弱的光。

只有那个小女孩，还攥着关勇的裤腿，小声地哭着：“我还是想爸爸……”

关勇蹲下来，轻轻摸了摸她的头，动作温柔得不像个刚被撕扯过的硬汉：“叔叔也想他。

等你长大了，叔叔给你讲爸爸的故事，讲他怎么抓坏人，怎么当英雄，好不好？”

小女孩似懂非懂地点点头，小手渐渐松开了他的裤腿。

灵堂里静了下来，只有空调的嗡鸣和偶尔的抽泣声。

关勇看着那些沉默的家属，看着那些冰冷的骨灰盒，突然挺直了腰板，对着那些盒子，也对着所有人，缓缓举起了右手，敬了个标准的警礼。

手背的青筋暴起，指尖微微颤抖，却稳如磐石。

“脱帽，敬礼——”他的声音沙哑，却带着千钧之力。

身后，不知何时站成一排的年轻警员，齐刷刷地举起了手。

警徽在惨白的灯光下，闪着刺眼的光。

有些牺牲，注定无法被遗忘。

有些疼痛，终将化作前行的力量。

就像那些骨灰盒里的英魂，虽然离开了，却永远活在他们用生命守护的这片土地上，活在每个被他们护过的人心里。

医院的消毒水味混着窗外飘来的槐花香，有点刺鼻，又有点让人恍惚。

周龙靠在病床上，目光死死盯着墙上的日历——今天是个黑色的日子，那些跟他一起冲过枪林弹雨的兄弟，要在殡仪馆举行告别仪式了。

“小慧。”他哑着嗓子开口，声音还带着伤后的虚弱，“帮我跟简大夫说一声，带我出去一趟。”

孟慧正在给他整理床头柜上的药瓶，闻言手一顿，回头看他腿上缠着的厚重石膏，眉头拧成了疙瘩：“你这伤……简大夫昨天还说，骨头刚稳住，绝对不能下床。”

“我自己的身体，我清楚。”周龙试着抬了抬胳膊，石膏摩擦着皮肤，传来一阵钝痛，可他眼里的光却很亮，“我必须去。

那些家属我熟，兄弟们走了，我要是不在，他们心里那股劲儿撑不住，万一情绪失控……”

他没再说下去，但孟慧懂了。

那些牺牲的警员里，有跟周龙搭档十年的老伙计，有刚从警校毕业的毛头小子，他们的家属多半只认得周龙这个“带头的”。

他不去，那些积压的悲伤和茫然，很可能变成失控的洪流。

“行。”孟慧深吸一口气，把药瓶摆得整整齐齐，“你等着，我这就去找简大夫。”

她转身往外走，脚步快得带起一阵风。

周龙看着自己打着石膏的腿，又动了动缠满绷带的胳膊，指节因为用力泛白。

疼，钻心的疼，可比起心里那片空落落的疼，这点伤算什么？

他是警察，脊梁骨不能弯，只要还有一口气，就得送兄弟们最后一程。

简大夫的办公室里，白大褂搭在椅背上，桌上摊着病历。

听见敲门声，简大夫抬头推了推眼镜：“进来。

是周队哪里不舒服？”

“不是。”孟慧站在门口，手心有点冒汗，“老周……他想出去一趟，就两个小时。”

“胡闹！”简大夫“啪”地合上病历本，声音陡然拔高，“他那伤是什么情况？

脾脏破裂缝了八针，左腿胫骨粉碎性骨折，能从鬼门关拉回来就不错了！

现在还想出去？不要命了？”

“今天是……”孟慧的声音低了下去，带着点哽咽，“是跟他一起执行任务的兄弟，告别仪式。”

办公室里瞬间安静下来。

简大夫愣住了，刚才还带着怒气的脸，慢慢褪去了颜色。

他想起周龙刚被送进来时的样子，浑身是血，血压低得测不出来，他带着抢救室的人守了许久，才把人从死亡线上拽回来。

那时周龙昏迷中，他嘴里喃喃着“杨局，别让他跑了。”

“那些牺牲的……”简大夫的声音放轻了，带着点不易察觉的颤抖，“都是跟他一起的？”

孟慧点了点头，眼圈红了：“最小的那个，才二十三岁，上个月刚跟老周说，想请年假回家看父母。”

简大夫没再说话，只是从抽屉里拿出支烟，却没点燃，就那么捏在手里。

他从医三十年，见多了生死，可每次面对这些穿着警服的人，心里总会格外沉重。

他们不是在病床上等着被救治，而是在外面，用自己的身体替别人挡住刀枪。

“让他去。”过了好一会儿，简大夫才开口，声音有点哑，“两个小时，必须回来。

我让人准备轮椅，再带个护士跟着，万一有情况能及时处理。”

孟慧猛地抬头，眼里闪过惊喜，又赶紧低下头，深深鞠了一躬：“谢谢您，简大夫。

他们……他们能有人送最后一程，九泉之下也能安心。”

“该谢的不是我。”简大夫摆摆手，目光望向窗外，那里有几个穿着校服的孩子在嬉笑打闹，“是该谢谢他们。”