殿试的考场设在金銮殿外的宽阔广场上。

三千考生伏案疾书，笔走龙蛇，墨香混杂着压抑的呼吸声，在初秋微凉的空气中弥漫。监考官们腰悬佩剑，目光如炬，如鹰隼般巡视着每一张案桌。这是大宋朝廷选拔人才的最神圣仪式，三年一度，天下瞩目。

而在这三千人之中，有一个人的姿势格外引人注目。

李长生趴在桌上，脸枕着右臂，左手还保持着握笔的姿势，毛笔的笔尖悬在答题纸上方半寸处，一滴浓墨将落未落，悬了整整一个时辰。

他在睡觉。

更准确地说，他在打鼾。

那鼾声不算震天动地，却也绝不算轻，如远山古寺的钟声，悠扬而绵长，时不时还夹杂着一两声类似小猫打呼噜的细微鼻音，听得周围的考生一个个面红耳赤，既想笑又不敢笑，憋得几乎要内伤。

监考官已经来回走了十几趟，每次经过李长生身边都会停下脚步，盯着他看几秒，然后默默走开。

不是不想管，是不敢管。

因为这个年轻人是皇上钦点的考生，卷子上贴着明黄色的“御览”标签。据说殿试前夜，太后娘娘还特意派人去他下榻的客栈送了一碗燕窝羹。

这样的人，管不了。

所以监考官们选择了一种非常明智的策略——假装看不见。

鼾声继续。

一个时辰。

两个时辰。

当第三个时辰即将结束、大多数考生都已交卷离场时，李长生终于动了。

不是醒来，而是翻了个身，从脸朝左变成了脸朝右。

鼾声继续。

监考官终于忍不住了，走到他身边，轻轻咳嗽了一声。

没反应。

咳嗽两声。

没反应。

咳嗽三声，声音拔高。

李长生终于睁开了眼睛。

那双眼睛初醒时还带着一层雾蒙蒙的水光，茫然地眨了眨，然后聚焦在监考官那张铁青的脸上。

“啊？”李长生打了个哈欠，“交卷了？”

监考官深吸一口气，忍住拔剑的冲动，从牙缝里挤出一句话：“时辰已到，请考生交卷。”

李长生低头看了看自己那张只写了“臣李长生”三个字的答题纸，以及旁边那滴凝固了一整个时辰的墨滴，沉默了片刻。

然后他拿起笔，在那三个字下面，又添了四个字：

“知无不言。”

七个字，一篇殿试文章。

监考官的眼角抽搐了足足七下。

周围的考生已经彻底傻了眼，一个个瞪大眼睛，嘴巴张开，活像被掐住脖子的鸭子。

“交卷。”李长生把答题纸递给监考官，笑得人畜无害，“大人辛苦了。”

监考官接过答题纸，手指微微颤抖。

他不知道该说什么。在这金銮殿的考场之上，他监考了二十年，阅人无数，但从未见过如此离谱的考生。七个字的殿试文章，怕是连三岁孩童都能写得更多。可偏偏这人是皇上钦点，太后送羹，来历神秘莫测，背景深厚如渊。

最终，监考官将所有答卷收齐，送往阅卷处。

他暗中在李长生的卷子上做了一处极轻极浅的标记——不是舞弊，而是好奇。他想知道，这篇七个字的“惊世大作”，最终会被评定为什么等级。

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殿试次日，阅卷处灯火通明。

二十位阅卷官围坐在一张巨大的长桌旁，面前堆叠着三千份答卷，空气中弥漫着墨香与茶香交织的气息。

主阅卷官姓赵，名怀仁，年过花甲，是翰林院的老学士，阅卷四十余载，德高望重。

他拿起第一份答卷，看了片刻，微微点头。

第二份，也还好。

第三份，平平。

第四份，平庸。

第五份、第六份、第七份……老学士的表情越来越麻木。

这些考生的水平，一届不如一届了。

直到他拿起一份卷子，打开。

只看了第一眼，他的眉头就皱了起来。

“臣李长生。”

七个字。

下面还有四个字：“知无不言。”

没了。

就这十一个字？

赵怀仁反复翻看卷子的正反面，确认没有遗漏，又举起卷子对着烛火照了照，确认没有夹层、没有暗写、没有隐形墨水的痕迹。

什么都没有。

整整一张答题纸，只有这十一个字。

他沉默了很长时间。

旁边的副阅卷官凑过来看了一眼，差点咬到自己的舌头：“这……这这这……”

“这什么？”赵怀仁没好气地问。

“这也算殿试文章？”副阅卷官的声音拔高了八度，“七个字？我孙子三岁写的字都比这多！”

“十一个字。”赵怀仁纠正道，声音里带着一种疲惫的无奈，“还有‘知无不言’四个字。”

“十一个字和七个字有什么区别！”

区别在于，至少他凑够了十个字。

赵怀仁将这份答卷放在一边，打算最后再处理。他继续翻阅其他答卷，却发现脑海中总是不自觉地浮现出那十一个字。

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