“那个是霰弹枪，你就记住，有危险的时候，枪口指向敌人直接扣扳机！不用瞄准，霰弹枪是打一大片的！”

杰克一边嘱咐多萝西，一边借着摩托车的煤气大灯往身上装弹药。这年头的车灯烧乙炔，亮是亮，却跟矿工灯差不离，远比不上后世的卤素灯，照不远，亮度也差得多。

多萝西望着他，心里满是紧张，却又莫名踏实，甚至隐隐有些患得患失。莱拉早已在挎斗里睡着，裹在一条行军毯里。天知道伊登那家伙的摩托车上，为什么会常备行军毯 —— 这家伙简直把三个后备箱塞成了一个移动的家。这车满打满算也就跑二百公里，至于吗？

神经病。莱拉说得一点没错。

杰克扣上最后一条弹带，正要顺着原路折回铁马酒吧支援伊登，目光忽然一凝。

远处，影影绰绰的亮光正成片往这边涌，车灯、火把、煤油灯，乱乱地搅成一片躁动的潮。

他心头一沉。

手中握紧了霰弹枪，那些绝对不是路人！是敌是友尚未可知！

而铁马酒吧的方向，早已是一片沸腾的地狱。

伊登的刀已经快从麻木的指间滑脱，每一次挥臂都像在撕裂筋肉。野狗帮的人影在弥漫的血腥气中晃动、重叠，他的肺叶如同被粗糙的砂纸反复打磨，每一次喘息都带着铁锈般的灼痛。

他背靠着冰冷粘腻的砖墙，身体一寸寸滑下，最终蹲踞在地。力气被抽空了，连同咬牙的意志一起。一个喽啰嚎叫着，抡起钢管朝他头颅砸落——伊登连偏头的动作都慢了半拍。

呼！

钢管擦着耳廓，狠狠砸在墙上，碎砖屑扑簌簌落了他一颈。巨大的震响让他脑内一片空洞的嗡鸣，世界瞬间失焦。

要死了。

这个念头清晰得可怕，却没什么恐惧，只剩一片空白的疲惫。

就在这片空白里，一个更久远、更顽固的念头，混着旧烟草和汗水的味道，硬生生挤了进来。

是芬恩的声音，带着那种惯常的、让人火大的得意腔调：

“儿砸！你知道不，十人敌，要的是技艺！百人敌最重要的是体力！而体力的延续，最重要的是呼吸！筋骨响、脏腑震，一口气往丹田沉，你要松透了，就会像猫科动物一样腹腔发出滚雷声！这就是虎豹雷音！”

“你对过百人？” 他记得自己当时这么问，半信半疑。

芬恩叼着烟，眉毛挑得老高，一脸“这还用问”的嘚瑟：“那当然！”

伊登当时就不信了！毕竟自己老爹间歇性靠谱，常态性没溜儿！吹牛不打草稿是常事。

后来，芬恩还真给他演示过，让他把手按在自己紧绷的腹部，感受那低沉如闷雷滚过的震动。伊登摸了，感受到了，但还是不信。他觉得这太玄乎，八成是老头子从哪个东方杂耍班子看来的把戏，专门用来唬他。

“松不下来，那口气就落不下去……这玩意儿得自己感受。” 芬恩当时这么说，眼神有点他看不懂的东西。

现在，他彻底松了。 因为连最后一丝较劲的力气都没了。

绷到极限的肩，倏然塌了。紧咬的牙关，松开了。那口堵在灼痛胸腔、带着血腥味的浊气，不再挣扎，像块石头，直直坠进他空空如也的小腹深处。

然后——

“嗡……”

一声低沉、压抑、完全不似人声的闷响，从他身体最深处，不受控制地滚了出来。

扑到眼前的喽啰僵住了，举着刀，眼神里第一次露出了货真价实的恐惧，像见了鬼。

伊登也懵了。但身体比脑子快。他下意识地又深吸一口带着血腥和硝烟味的空气，那口气沉得更深，腹内的闷响竟跟着又隐隐滚过。

紧接着，奇迹——或者说，是被遗忘的本能——发生了。

那些散在四肢百骸、已经死透了的力气，像被这持续的闷响从骨髓深处、从每一寸酸痛的纤维里硬生生震了出来，重新涌向他的手臂、他的腿、他握刀的手指。 火烧火燎的肺，好像也被这低沉、规律的震动拍散了些堵着的铁锈，让他喘上来一口虽然腥甜、却不再那么灼痛的气。

他撑着冰冷粘腻的砖墙，晃了一下，居然站了起来。

动作不快，甚至虚浮。但当那吓呆的喽啰终于回过神，再次嚎叫着扑上来时，伊登没想什么招式，只是顺着呼吸，顺着肚子里那股自己还在滚动的闷雷，把全身重新聚起的重量和那股陌生的“震”劲，全押在了这一刀上。

这一刀，不快，不刁。

就一个字：沉。

“当！”

喽啰的砍刀脱手飞出，虎口崩裂，整个人被砸得倒撞出去，带倒一片。

伊登低头，看了看自己重新握紧刀、指节发白却不再颤抖的手，又抬眼看向酒吧深处更多惊疑不定、暂时不敢上前的黑影。

耳边，芬恩那得意洋洋的腔调无比清晰，混着此刻腹内低沉的余响。

震惊、迟来的醒悟、还有一丝滚烫的、几乎要灼伤眼睛的荒谬感，猛地攥住了他。

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