一九三九年四月七日，深夜。

伪满洲国“新京”，伪满皇宫同德殿后侧一间隐秘的厢房。

婉容被两个日本特务押着，穿过一道道回廊，走过一扇扇门。

她的眼睛被黑布蒙着，看不见路，只能凭感觉知道自己正在走向这座庞大宫殿的深处。

空气里弥漫着陈旧的气息——檀香、樟木、还有那种只有深宫才有的、说不清道不明的腐朽味道。这些味道她太熟悉了，熟悉到让她浑身发冷。

曾经，她在这里生活了整整十年。

十年里，她像一只被关在金丝笼里的鸟，看着窗外的四季轮替，看着自己的青春一点点流逝，看着身边的人一个个消失。最后，她自己也被“消失”了。

现在，她又回来了。

“到了。”一个特务的声音响起。蒙眼布被解开。

刺眼的灯光让她不得不眯起眼睛。

几秒后，她看清了眼前的景象——

一间不大的屋子，陈设简单却考究：紫檀木的书桌、黄花梨的椅子、墙上挂着一幅字，是她熟悉的、端端正正的馆阁体：“静观”。

书桌前，坐着一个人。

那人背对着灯光，脸在阴影里看不真切，只有那个轮廓——瘦削的肩膀，微微佝偻的脊背，还有那一身明黄色的、在这暗夜里显得格外刺眼的龙袍。

婉容的呼吸停滞了一瞬。

那人的肩膀微微动了一下，慢慢转过头来。

灯光终于照亮了他的脸——苍白，消瘦，眼窝深陷，嘴角带着那种她太熟悉了的、怯懦而讨好的笑。那双眼睛看着她，里面有太多太多复杂的东西：

惊讶、愧疚、惶恐、还有一丝……她看不懂的、幽深的、让人脊背发凉的东西。

溥仪。

她的夫君。她的皇帝。她的……曾经的命运共同体。

“你们退下吧。”溥仪的声音有些发颤，努力维持着帝王的威严，“朕要和她单独谈谈。”

两个特务对视一眼，点了点头，退出门外，从外面把门关上。

屋里只剩下两个人。

沉默。漫长的沉默。

婉容站在门口，没有动。

溥仪坐在椅子上，也没有动。两人就这样隔着几步的距离，像隔着整整一个时代。

良久，溥仪开口了。他的声音沙哑，带着一丝不自然的、刻意为之的温和：

“婉容……你……你还好吗？”

婉容看着他，看着他脸上那虚伪的关切，忽然笑了。

那笑容很轻，很淡，却让溥仪脸上的血色瞬间褪去大半。

“皇上，”她说，声音平静得像在说别人的事，“您这话问得，真好笑。”

溥仪的嘴唇动了动，却说不出话来。

婉容慢慢走上前，一步一步，走到他面前，低头看着他——

这个曾经她跪在地上仰望的男人，这个曾经她以为可以托付终身的男人，这个把她推进深渊却袖手旁观的男人。

“您问我好不好？”她的声音依旧平静，平静得像一潭死水，

“我被关在暗无天日的囚室里，每天只有一碗清水半块黑馒头，四天没有换过衣服，膝盖上的伤口已经化脓发臭——您觉得，这叫‘好’吗？”

溥仪低下头，不敢看她的眼睛。

“我……”他的声音更低了，“朕……朕不知道他们这样对你……朕……”

“您不知道？”婉容打断他，声音里终于有了一丝波动，“您真的不知道？”

溥仪沉默。

婉容看着他低垂的头，看着他颤抖的肩膀，心里涌起一股复杂的情绪——

愤怒、厌恶、可怜、还有一丝……连她自己都不愿意承认的、残存的心疼。

她想起很多年前，大婚那晚，他也是这样低着头，不敢看她。那时候她以为他是害羞，是紧张，是一个少年皇帝面对新婚妻子的腼腆。

后来她才知道，那不是害羞，是恐惧。

他恐惧一切，恐惧她，恐惧日本人，恐惧这个随时会把他吞噬的世界。

“皇上，”她的声音缓和了些，在他对面坐下，隔着那张紫檀木书桌，和他对视，“您叫我来，是想说什么？”

溥仪抬起头，看着她的眼睛。

那双眼睛曾经那么温柔，那么依赖他，如今却冷得像冬天的湖水。

“朕……朕收到消息，说你还活着……”他的声音断断续续，

“朕……朕不敢相信……朕以为你已经……”

“以为我已经死了？”婉容替他说完，

“是啊，婉容早就死了。死在那个被您亲手推进的深渊里。死在那些暗无天日的日日夜夜里。死在您眼睁睁看着我被带走、却一句话都不敢说的时候。”

溥仪的脸色惨白如纸。

“婉容，朕……朕当时……”

“您当时怎么了？”婉容逼视着他，“您当时想救我？您当时能救我？您当时敢救我？”

溥仪张了张嘴，发不出声音。

婉容看着他，忽然觉得很累。累得连愤怒的力气都没有了。

“皇上，”她说，声音变得很轻，

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