2007年11月22日，上午十点三十分，洛杉矶“阳光之家”孤儿院后院。

感恩节的阳光透过那棵老橡树的枝叶洒下来，在地上投下斑驳的光影。后院的水泥地面有些裂缝，几棵野草从缝隙里钻出来，篮球架是那种最简易的——一根铁管，一块木板，一个生锈的铁圈，网子早就没了。

但孩子们不在乎。

他们围成一圈，眼睛亮晶晶地盯着秦铭手里的篮球。

秦铭站在篮球架前，穿着一件普通的灰色卫衣，袖子卷到手肘。他手里托着那个专门为孩子们准备的小号篮球，橙色的球身在阳光下泛着柔和的光。

“谁想学打篮球？”

十几只手同时举起来。

秦铭笑了。

“好，那我们从最基本的开始——运球。”

他示范了一下。球在他手里像听话的孩子，一下一下地弹跳着，节奏稳定，高度刚好到腰间。他的眼睛不看球，而是看着孩子们，脸上带着笑。

“看到了吗？手要放松，不是拍球，是推球。用手指控制球的方向，不是用手掌。”

孩子们似懂非懂地点点头。

秦铭把球递给最前面的小男孩——一个七八岁的黑人男孩，瘦瘦的，眼睛很大，穿着一件有点大的湖人球衣，是科比的24号。

“来，试试。”

小男孩接过球，紧张地咽了口唾沫。他弯下腰，用力拍了下去——球弹起来，砸到他的膝盖，滚了出去。

孩子们笑起来。

小男孩的脸红了。

秦铭走过去，捡起球，蹲在他面前。

“没关系。第一次都这样。”

他把球递回去。

“再试一次。这次轻一点。球是你朋友，不是敌人。你对它温柔，它就会听你的话。”

小男孩接过球，深吸一口气。这次他轻轻地拍了一下，球弹起来，稳稳地回到他手里。

“好！就是这样！”秦铭拍拍他的肩膀。“再试一次。”

小男孩又拍了一下。球又回来了。

一下，两下，三下——球又跑了。但这次他没有脸红，而是自己跑过去捡球，回来继续练。

秦铭看着他，心里涌起一股暖流。

他站起来，看向其他孩子。

“谁还想试？”

孩子们排着队，一个接一个地试。有的拍得好，有的拍得差，但每一个人都在认真练。

奥尼尔坐在旁边的长椅上，穿着他那件红色T恤，手里拿着一杯果汁——他终于在孤儿院里找到了除了炸鸡之外的食物。他看着秦铭教孩子们打球，摇摇头。

“这小子，比我还有耐心。”

科比站在他旁边，双手插在口袋里，面无表情地看着。

“你教过孩子打球吗？”奥尼尔问。

科比想了想。

“教过。我女儿。”

奥尼尔愣了一下。

“然后呢？”

科比沉默了一秒。

“她不想学。”

奥尼尔笑了。

“那她像谁？”

科比看了他一眼。

“像我。不想学的东西，谁也逼不了。”

奥尼尔笑得更厉害了。

这时，一个小男孩从人群中走出来。

他大概五六岁，黑头发，黄皮肤，眼睛又黑又亮。他穿着一件白色的T恤，有点大，袖子卷了好几道。他走到秦铭面前，仰着头，看着这个巨人。

秦铭低下头，看着他。

小男孩开口了。他的声音很小，带着一点怯怯的颤抖。

“叔叔，你是中国人吗？”

秦铭蹲下来，和他平视。

“对，我是中国人。”

小男孩的眼睛亮了一下。

“那你知道姚明吗？姚明是我的偶像！”

秦铭笑了。他怎么会不知道姚明？那个2米26的巨人，那个让全世界认识中国篮球的人，那个他穿越前在电视上看了一遍又一遍的人。

“当然知道。姚明是我大哥。”

小男孩的眼睛瞪得圆圆的。

“真的吗？！你真的认识姚明？！”

秦铭点头。

“真的。我们经常一起吃饭。他很高，比你高这么多——”

他伸出手比划了一下，手掌从地面一直举过头顶。

“——他站起来的时候，头能碰到天花板。”

小男孩仰头看了看孤儿院的屋顶，嘴巴张成了O形。

“哇……”

其他孩子也围过来了。一个胖胖的白人男孩挤到前面。

“姚明真的有那么高吗？”

秦铭点头。

“真的。他在NBA打球的时候，是所有球员里最高的。”

另一个小女孩举手问：“那他厉不厉害？”

秦铭笑了。

“当然厉害。他打过八次全明星，拿过五次最佳阵容。他是中国人最伟大的篮球运动员。”

孩子们发出惊叹声。

小男孩——李小明，秦铭记得他的名字——拉了拉秦铭的袖子。

“叔叔，那你能帮我要一个姚明的签名吗？”

秦铭看着他，看着那双黑亮的眼睛。

那眼睛里，有崇拜，有渴望，还有一点小心翼翼——好像怕被拒绝。

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