第二天早上，埃德蒙醒来时，房间里很亮。

阳光从窗帘缝隙里透进来，在地板上画出一道长长的光带。他躺在床上，看着那道阳光发了一会儿呆，然后慢慢地坐起来。

头疼。昨晚没睡好，做了很多乱七八糟的梦，现在什么都记不清了。

他下楼，走到厨房。

餐桌上放着一个盘子，用盖子盖着。旁边有一张纸条。

埃德蒙拿起纸条。

是汤姆的字迹，优雅而克制：

“牛津那边有急事，要去两天。早餐在桌上，热一下再吃。晚上记得锁好门。有什么事打电话。——T.”

埃德蒙看着那张纸条，看了很久。

两天。

他去牛津了。

是真的有急事，还是生气了？

他不知道。

他把纸条放下，打开盘子上的盖子。里面是他喜欢的那种煎蛋，边煎得微焦，蛋黄还是溏心的。旁边有两片吐司，一小碟果酱。

埃德蒙看着那份早餐，忽然没了胃口。

但他还是坐下来，把煎蛋吃了。一口一口，嚼得很慢。吐司只吃了一口，就不想吃了。他把盘子收进水池，站在厨房里，看着窗外灰蓝色的天空发呆。

汤姆不在。

这栋公寓突然变得很空。

明明所有东西都在，但它们都像失去了颜色和温度，变成了一堆沉默的摆设。

埃德蒙在客厅里站了一会儿，然后上楼，走进书房。

他坐到书桌前，拿起电话。

先打给印刷厂的那个合伙人。电话响了很久才接通，对方的声音听起来很疲惫。

埃德蒙冷静地和他沟通了情况，说了自己的处理方案，让对方去联系律师，看看有没有追偿的可能。

然后是银行。他约了明天去办理一些手续，把那笔损失从账面上处理掉。

然后是另一个投资人。他简单说明了一下情况，保证不会影响其他项目的运转。

打完这几个电话，已经快中午了。

埃德蒙放下听筒，靠在椅背上，看着窗外。

事情处理完了。

他应该感到轻松。

但他没有。

那种空落落的感觉还在。甚至更深了。

他想起汤姆昨晚说的话：我不知道你想要什么，但我想给你。如果给错了，你告诉我，我改。

他不知道汤姆哪里给错了。

汤姆什么都没做错。

错的是他。是他自己那种莫名其妙的烦躁，那种说不清道不明的情绪，那种把火撒在最亲近的人身上的坏毛病。

埃德蒙把脸埋进手里，使劲搓了搓。

他不知道自己怎么了。

电话响了。

他接起来。

“埃尔！”菲利普的声音从听筒里传来，带着那种慵懒明亮的调子，“晚上有空吗？出来喝酒。亚瑟也来。”

埃德蒙犹豫了一下。

“我……”

“别跟我说你没空。”菲利普打断他，“你声音听起来像刚从坟里爬出来的。出来透透气，喝两杯，什么都好了。”

埃德蒙沉默了一秒。

“好。”他说，“几点？在哪儿？”

“九点，‘阿波罗’。”菲利普说，“别迟到。”

电话挂断了。

埃德蒙看着手里的听筒，慢慢放回去。

去喝几杯也好。

至少不用一个人待在这空荡荡的公寓里，对着那些沉默的家具发呆。

晚上九点，“阿波罗”俱乐部。

苏豪区的一条小巷里，一扇不起眼的黑色木门。门口站着一个穿黑色西装的男人，看了埃德蒙递过去的会员卡，点了点头，推开门。

里面是另一个世界。

暖黄的灯光，深红色的天鹅绒沙发，暗色的木制吧台。空气中有雪茄、威士忌和昂贵香水混合的气息。一个钢琴师在角落里弹着爵士乐，琴声慵懒地流淌。

菲利普坐在靠窗的一张大沙发上，穿着一条深紫色的天鹅绒外套，领口别着一枚夸张的钻石胸针。

他旁边坐着亚瑟，穿着深蓝色毛衣，看到埃德蒙进来，扬起手挥了挥。身边围着三四个人。

菲利普看到埃德蒙，立刻扬起手：

“埃尔！这里！”

埃德蒙走过去。

菲利普站起来，一把揽住他的肩膀，把他按在沙发上，然后对其他人说：“这就是我说的埃德蒙·泰勒。圣奥莱夫的天才，写小说的，戴安娜·霍华德的小合伙人。”

几个人纷纷打招呼。埃德蒙礼貌地回应。

“你看起来真像从坟里爬出来的。”

“你电话里说过一次了。”埃德蒙说。

“再说一次加深印象。”菲利普眨眨眼，把他拉到吧台边，“喝什么？”

“随便。”

“那可不行。”菲利普对酒保打了个手势，“给他来一杯‘最后一吻’。我发明的，保证喝完什么烦恼都没了。”

埃德蒙看着那杯被推到自己面前的酒。琥珀色的液体，杯沿沾着一圈细盐，上面漂着一片橙皮。

他端起来，喝了一口。

很烈。但确实好喝。

“怎么样？”菲利普期待地看着他。

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