下午三点。

战斗结束快一个小时了，李诺还站在车门口。

没动过。

那块怀表攥在手心里，硌得掌心生疼。

但他没松手。

外面，战士们正在打扫战场。

抬担架的，抬担架的。挖坑的，挖坑的。收枪的，收枪的。

没人说话。

只有铁锹铲土的声音，和偶尔几声压抑的呻吟——那是伤员。

六十多个。

躺成一排。

盖着白布。

李诺盯着那些白布。

脑子里反复回放刚才的画面。

炮弹落下来，人飞起来。

子弹扫过去，人倒下去。

坦克炸了，人烧成焦炭。

步兵冲上去，人捅成血葫芦。

他见过死人。

在基地，在冰原，在昆仑。

但没见过这么多。

一次六十多个。

加上老耿，快七十了。

七十条命。

换了一场胜利。

值得吗？

他不知道。

“李工。”陈雪走过来，站在他旁边。

声音很轻。

李诺没回头。

“伤亡统计出来了。”陈雪说，“三营牺牲三十二人，重伤二十一人，轻伤四十三个。咱们这边……”

她顿了顿：

“老耿没了。张小虎胳膊上挨了一枪，轻伤。其他人都没事。”

李诺终于转过头。

“张小虎呢？”

“在第二节车厢。卫生员在给他包扎。”

李诺点点头。

他又转回去，看着外面那些白布。

“陈雪，”他说，“你说，这仗打得值吗？”

陈雪沉默了几秒。

“不知道。”她说，“但我知道，如果没有咱们，217高地早就丢了。那几百个人，早死了。”

李诺没说话。

“如果没有咱们，美军登陆成功了，铁山半岛没了，丹东也悬了。那死的人，就不止这六十多个。”

她顿了顿：

“可能六百个，六千个。”

李诺攥紧怀表。

他知道陈雪说得对。

但他心里还是堵得慌。

七十条命。

七十个儿子、丈夫、父亲。

七十张脸。

现在，全变成白布。

“李诺。”陈雪轻声叫他的名字。

不是“李工”。

是“李诺”。

他转过头。

陈雪看着他，眼眶红红的。

“你不是将军。”她说，“你只是个搞技术的。你能做到这一步，已经很了不起了。”

李诺愣了愣。

“老耿的死，不是你的错。”陈雪说，“是他自己的选择。他知道自己在干什么。”

李诺没说话。

他看着陈雪。

这个从冰原一路跟过来的女人。

这个在废墟里用手扒设备的女人。

这个被特种部队追杀了三天三夜、从来没喊过一声怕的女人。

现在，眼眶红红地站在他面前，跟他说“不是你的错”。

他突然想抱抱她。

但没动。

只是伸出手，握住她的手。

很凉。

但很稳。

下午四点。

王营长过来了。

脸上那道刀疤还在往外渗血，他没擦。

“李诺同志，”他说，“统计完了。美军死了至少一百五，俘虏二十三个。咱们赢了。”

李诺点点头。

“你的人……”他问，“什么时候撤？”

“马上。”王营长说，“伤员先送走，阵亡的……就地掩埋。等打完仗再迁回去。”

就地掩埋。

李诺心里一紧。

那些战士，死在离家几千公里外的地方。

埋在这片乱石堆里。

连块碑都没有。

“我能帮忙吗？”他问。

王营长看了他一眼。

沉默了几秒。

然后点头。

“来。”

下午四点半。

李诺站在一个新挖的坟坑前。

坑里躺着一个年轻的战士。

十九岁。

跟张小虎一样大。

脸上还带着稚气，眼睛闭着，像睡着了。

王营长站在旁边，手里拿着个本子。

“李二柱，河北保定人，入伍一年。”他念，“牺牲时，二十一岁。”

李诺攥紧怀表。

保定。

老耿也是保定人。

这些从保定出来的人，一个接一个，死在异乡。

王营长念完，把本子合上。

“填土吧。”

李诺拿起铁锹。

铲起第一锹土。

土落在白布上，发出沉闷的声响。

一下。

两下。

三下。

旁边，几十个人同时铲土。

声响连成一片。

像下雨。

像打鼓。

像送行。

下午五点。

最后一个坟坑填完。

六十七个新坟，整整齐齐排在乱石堆东边。

没有碑。

只有一堆堆新鲜的黄土。

王营长站在坟前，摘下军帽。

“敬礼。”

所有人敬礼。

李诺也敬礼。

手举得很高。

举了很久。

王营长放下手。

“李诺同志，”他说，“我该走了。伤员要送医院，俘虏要送审问。你们……”

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