联邦纪元八年三月十七日。

凌晨三时四十七分。

北纬47度，东经127度。

这片开阔地没有名字。

末世前，它是一座废弃的国营农场。灌溉渠早已干涸，拖拉机锈蚀成骨架，宿舍楼的屋顶在十七年前的第一场辐射雨中坍塌。如今只剩龟裂的晒谷场，以及齐膝高的、顽强抗辐射的野草。

凌晨的风从北边吹来，带着冻土带特有的铁锈味。

“血牙”站在矿用自卸车顶，用那台从联邦黑市走私来的红外望远镜，一遍遍扫描前方三公里。

什么都没有。

没有战壕。

没有拒马。

没有自动炮塔。

没有联邦装甲旅的蓝色识别信标。

只有那片沉默的、在夜风中起伏如海的荒草地。

“老大，”副手凑过来，声音压得很低，“他们是不是撤了？”

“血牙”没有回答。

他想起昨天深夜收到的那条广播。

“联邦边境线没有地雷。”

“没有自动机枪。”

“没有格杀勿论。”

“只有一张告示牌。”

“上面写着——欢迎回家。”

他以为那是心理战。

他打了十七年仗，见过无数种心理战——诱降广播、伪造的投诚画面、甚至敌方指挥官伪造的投降书。

但从没见过这种。

“欢迎回家”？

这里不是家。

这里是边境线。

这里是战场。

这里是——

他的望远镜镜头里，依然只有那片沉默的荒草地。

什么都没有。

太安静了。

安静得不正常。

“再等十分钟。”他说。

同一时刻，南线。

红岩峡谷出口。

杜克把那根早就没味的烟蒂咬成烂泥，吐在装甲车履带下。

他的面前是两千三百名已经完成攻击队形展开的匪徒。

三台轻型装甲车居中，机动火力分队在两翼，步兵散兵线在最后。

这是他能拿出的最标准的战术队形。

训练了七年，从未实战过。

因为实战从来不需要队形。

实战只需要比敌人更狠、更快、更不怕死。

但今天，他的敌人没有出现在预定的交战线上。

前方三公里，只有一片空地。

空地后方，是联邦边境哨所——那盏探照灯从昨晚就熄灭了。

哨所门口的告示牌，隔着三公里看不清字迹。

但杜克知道上面写着什么。

“欢迎回家。”

他吐掉嘴里最后一丝烟草纤维。

“传令。”他说，“前锋营，试探性接敌。”

“接触线：前方两公里。”

“发现任何防御工事，立即后撤。”

“没有命令，不许开火。”

传令兵愣了一下。

“团长，不打第一枪？”

杜克转过头。

他的眼神像冻土带那些被冰封了一万年的猛犸象——瞳孔里只有灰白色的、没有任何温度的疲倦。

“这一枪，”他说，“让议长自己打。”

凌晨四时整。

北线。

“血牙”的十分钟等待时间结束了。

望远镜里依然什么都没有。

他放下望远镜，从车顶跳下来。

靴子砸在冻土上，发出沉闷的钝响。

“弟兄们。”他环顾四周。

三百七十张脸在黎明前最深的黑暗里若隐若现。

每一张脸上都有疤痕。

每一双眼睛都盯着他。

“联邦人说没有地雷。”

“你们信吗？”

没有人回答。

他继续问：

“联邦人说欢迎回家。”

“你们信吗？”

依然没有人回答。

他深吸一口气。

“我也不信。”

“但五百万信用点是真的。”

“希望壁垒仓库里的粮食、药品、净水——都是真的。”

“拿了这笔钱，你们可以不用再舔血。”

“你们的孩子可以不用生下来就会开枪。”

他停顿。

“——我他妈甚至不知道你们有没有孩子。”

人群中有人笑了一声。

很轻。

像冻土在春天第一次解冻时的龟裂声。

“所以，”他说，“我要去确认一下。”

“确认那片草地，到底有没有地雷。”

他转身，走向边境线。

身后，三百七十个人同时动了。

不是跟随。

是并肩。

“老大。”

“嗯。”

“你他妈不要命了？”

“命不值五百万。”

“值。”

“……”

“值。”

“血牙”没有回头。

他的嘴角那道四十七针的旧疤，第一次——

不是因疼痛而抽搐。

凌晨四时十三分。

南线。

杜克的前锋营已经推进到距离边境哨所一点七公里处。

依然没有地雷。

依然没有自动机枪。

依然没有任何抵抗的迹象。

前锋营指挥官停下车，用加密频道向后方请示：

“团长，是否继续前进？”

杜克没有回答。

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