枪口，还指着。

十米距离，中间是燃烧的残骸、散落的弹壳、还有那具“清道夫”正在冷却的金属尸体。林劫的手很稳，稳得不像一个胸口烫伤溃烂、腿上血流不止、刚刚从鬼门关爬回来的人。枪口对着獬豸的眉心，手指搭在扳机护圈上，冰凉的金属触感是此刻唯一真实的东西。

獬豸也一样。左手握着枪，枪口对着林劫的额头，纹丝不动。他右臂的伤口还在渗血，把临时捆扎的绷带浸出更深的一片暗红，顺着指尖往下滴，在水泥地上积起小小一洼。但他脸上没什么表情，只有失血过多的苍白，和那双冷得像冻湖的眼睛。

远处，警笛声越来越近，像一群被血腥味吸引来的鬣狗，在城市的巷道里嚎叫、逼近。大概还有两分钟，最多三分钟，就会冲到这片停车场。来的会是正规巡捕，穿着制服，拿着制式装备，看到通缉犯林劫会开枪，看到和通缉犯站在一起的、同样在清洗名单上的前长官獬豸……估计也不会犹豫。

时间像是被拉长了，又像是被压缩了。每一秒都拖得老长，长得能看清对方脸上每一道被烟熏黑的纹路，每一滴将落未落的汗珠。但每一秒又短得吓人，短得能听见死亡在耳边倒计时的嘀嗒声。

林劫的脑子在疯狂运转。开枪，打死獬豸，然后呢？拖着这身伤，从几十个全副武装的巡捕包围圈里钻出去？成功率有多少？獬豸说得对，低于百分之五。不，可能百分之一都没有。他会像条瘸狗一样被堵在某个角落，打成筛子。

不开枪？跟獬豸走？这个几个小时前还在指挥手下对他围追堵截、恨不得把他剥皮抽筋的男人？这他妈跟把头伸进断头台没什么区别。獬豸凭什么帮他？就因为他们刚联手打退了几个“清道夫”？笑话。对獬豸这种人来说，那顶多算是……清理了一下共同的障碍，就像两个人同时踩死了一只碍事的蟑螂，不代表就得握手言和。

信任？这词儿在林劫的字典里，早就和“天真”、“愚蠢”、“找死”划了等号。沈易信任过他，然后呢？马雄和他有交易，然后呢？安雅……更别提了。信任是奢侈品，是和平年代、吃饱喝足、躺在安全屋里的人才配琢磨的玩意儿。在锈带，在网域巡捕的追捕名单上，在“宗师”的清洗指令里，信任就是催命符。

那怎么办？等死？

林劫的喉咙动了动，想说话，但嘴里全是血腥和硝烟混合的苦味。他舔了舔干裂的嘴唇，嘶哑的声音挤了出来，像砂纸在摩擦：

“我凭什么信你？”

他没有放下枪，但问出了这句话。这本身就是一个信号——一个极其微弱、充满警惕、但确实存在的，讨价还价的信号。

獬豸的眼睛眯了眯，那里面闪过一丝极淡的、几乎看不见的东西，像是……评估？确认？或者仅仅是，对谈判进入下一阶段的认可。

“你不用信我。”獬豸开口，声音比林劫更平，更冷，但同样带着失血后的轻微沙哑和疲惫，“你只需要信逻辑。冰冷的，最简单的逻辑。”

他顿了顿，枪口依旧稳稳指着林劫，但语速稍微加快了一点——时间不多了。

“逻辑一：我现在杀你，没有任何好处。你脑子里的东西——‘宗师’的核心位置、防御模式、心跳协议、还有你在数据海里看到的一切——比我这条命值钱。至少在解决掉那个想让我们都变成数据的玩意儿之前，值钱。”

逻辑。对，獬豸就信这个。法律是逻辑，秩序是逻辑，生存……也是逻辑。林劫盯着他，想从那张冰块脸上找出哪怕一丝说谎的痕迹。但他只看到一片坦然的、近乎残酷的清醒。这个男人不是在煽情，不是在赌咒发誓，他只是在陈述他认为是“事实”的东西。

“逻辑二，”獬豸继续，声音压得更低，远处警笛的呼啸几乎要盖过他的话音，“我刚才救了你。如果我想你死，三十秒前，那颗子弹就不会打向那个想从背后捅你的‘清道夫’，而是你的后脑勺。”

这也是事实。混战中那电光石火的一瞬，林劫后背空门大开，那个黑色的身影已经摸到了他侧后，能量刀刃抬起。是獬豸，在同时应付正面攻击的间隙，用一记精准的、近乎不可思议的甩枪，打爆了那东西的头部传感器。林劫甚至能回忆起子弹擦过自己耳边的灼热气浪。

那不是偶然。也不是发善心。是计算。精确的、冷酷的、基于“林劫现在不能死”这个前提的计算。

“逻辑三，”獬豸似乎耗尽了耐心，也可能是警笛声已经近在咫尺，他语速更快，每个字都像钉子敲进木头，“留在这里，我们俩都是死。跟我走，至少还有机会活。活着，才能继续我们之间的……问题。死了，就什么都没了。”

他最后一句说得意味深长。“我们之间的问题”。追捕，仇恨，理念冲突，所有的一切。死了，就一笔勾销。活着，这些账才能继续算。

这不是提议。这是最后通牒。基于生存逻辑的最后通牒。

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