地下室的空气像凝固的胶水，又沉又闷。林劫靠在冰冷的墙壁上，能感觉到水泥的湿气透过衬衫渗进来，凉飕飕的。止痛针的效果还在，胸口的烫伤和腿上的口子都钝钝地疼，不那么尖锐了，但像是有人用厚布裹着石头在里头一下一下地撞。

獬豸坐在他对面那把破椅子上，背挺得笔直，哪怕右臂的伤口已经用绷带缠得像个发胀的粽子，血还是从纱布边缘往外渗，在黑色的制服布料上洇出更深的印子。他左手平放在膝盖上，手指微微弯曲，离腰间的枪套只有一掌的距离。

两人都没说话。应急灯惨白的光从头顶照下来，在獬豸脸上投出深深浅浅的阴影，让那双总是锐利的眼睛显得有点深陷，眼底下有一圈很重的青黑。失血加上疲惫，让他那张冰块脸终于露出了点裂缝——很细微，但林劫看见了。

外面隐约有警笛声，很远，像隔了好几层棉被。安全屋隔音做得不错，但也不是完全听不见。那些警笛声来了又走，走了又来，像一群找不到路的瞎狗，在城市的巷道里乱转。

“你的人，”林劫先开口，声音在狭小的空间里有点闷，“能找来吗？”

獬豸抬起眼皮看了他一眼，那眼神很淡，没什么情绪：“不知道。”

“不知道？”

“我的人分三种。”獬豸说，语速不快，每个字都像是从喉咙里碾出来的，“第一种，收到清洗指令，正在找我，想把我抓回去或者就地打死。第二种，收到了指令但假装没看见，在观望，在等风头。第三种……”

他顿了顿，左手的手指在膝盖上轻轻敲了一下：“……还认我这个头儿，但也得先确保自己没被盯上，才能动。”

“你现在属于哪一种？”林劫问。

獬豸沉默了几秒，然后慢慢说：“我现在属于‘被清洗目标’。和他们一样。”

这个“他们”，指的是林劫，也指的是所有上了“宗师”名单的人。林劫听懂了。在“宗师”眼里，獬豸这个曾经的清道夫头子，现在已经和那些需要被清理的垃圾没什么区别了。

很讽刺。但也合理。

“所以我们现在，”林劫扯了扯嘴角，那动作牵动了脸上的擦伤，疼得他眉头一皱，“是一条绳上的蚂蚱。绳子那头拴着的，是想把我们都捏死的玩意儿。”

獬豸没接话，但也没否认。他慢慢站起身——动作有点僵，显然是伤口在疼——走到那个小净水装置旁边，接了一杯水。水是温的，带着一股塑料管道的味道。他喝了一口，然后拿着杯子走回来，却没坐下，而是站在那儿，看着林劫。

“你脑子里的东西，”獬豸说，声音很平，“关于‘宗师’核心位置、防御模式、还有你在数据海里看到的——所有。我需要知道。”

“凭什么？”林劫问，没抬头，眼睛看着自己腿上渗血的绷带。

“凭我们现在在同一条船上。”獬豸说，“船要沉了，掌舵的需要知道暗礁在哪儿。你不想现在就淹死吧？”

“我把东西给你，”林劫抬起眼，看着獬豸，“然后呢？你拿着情报，带着你的人，去把‘宗师’端了？我怎么办？等你凯旋归来，再把我扔进地牢？”

“有可能。”獬豸答得很干脆，干脆得近乎残忍，“但那是之后的事。在那之前，我们得先活着。而活着，就需要情报，需要计划，需要能用的力量。你现在有情报，但没人。我还有人——虽然不多，但比你现在强。这是交易。”

又是交易。林劫觉得有点想笑。这个世界好像只剩下交易了。信任是奢侈品，感情是累赘，只有冰冷的利益交换，才能让人在刀刃上站稳几秒钟。

“我要是不给呢？”林劫说。

“那你就自己想办法，从这儿出去，躲开‘清道夫’的追杀，躲开巡捕的搜捕，然后单枪匹马，去把‘宗师’的老巢掀了。”獬豸的语气依然没什么起伏，像是在陈述一个再简单不过的事实，“你觉得你能做到吗？”

林劫没说话。他做不到。他现在这样子，能走到这个安全屋都算运气。胸口那片烫伤稍微一动就火烧火燎，腿上的伤口每走一步都像踩在碎玻璃上。更别说装备——他身上就一把只剩三发子弹的手枪，还有一个屏幕裂了的平板。靠这些去对付“宗师”？笑话。

“你需要我，”獬豸继续说，像是在下结论，“就像我需要你脑子里的东西一样。区别在于，我的需求很具体——情报。而你的需求很模糊——活下去，报仇，救你妹妹的数据残影。没有我，你实现不了。”

话说得很难听，但没法反驳。林劫盯着獬豸，想从那张冰块脸上看出哪怕一丝说谎的痕迹。但他只看到一片坦然的、近乎冷酷的清醒。这个男人不是在煽情，不是在画大饼，他只是在陈述他认为的“事实”。

远处又传来一阵警笛声，这次近了些，好像在两个街区外。地下室里的空气似乎更凝重了。

“你要什么？”林劫最终问，声音有点哑。

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